Порой нам кажется, что наша жизнь – как черновик, что у нас всегда есть возможность все переписать и начать с чистого листа. Мы совершаем ошибки, говорим неправильные слова и молчим о том, что хотим сказать на самом деле. Мы думаем, что настоящая жизнь, такая, какую мы себе рисовали в детских мечтах, начнется потом. А все, что происходит сейчас – это черновик.

За всем этим мы не видим, что счастье, настоящая жизнь, любимый человек, - все это рядом с нами, совсем близко, на расстоянии вытянутой руки, но оно спрятано под вырванными и скомканными листками бумаги из нашего черновика.

То, что жизнь не черновик и ее нельзя переписать, некоторые из нас понимают слишком поздно.

П.С. Чувствую, что в данный момент я безвозвратно теряю нечто очень важное и дорогое для меня. Вырвана очередная страница. Прости.